Palace

Me voici dans ce grand palace bruxellois... Radisson Hotel... Avec des grooms en livret, et la curieuse impression au moins d'être un ministre ou un chef d'état.

Chambre climatisée, quarante chaines satellites, des langues en veux-tu en voilà... Le wifi... l'auriez-vous deviné? Excusez du peu! Tous mes ancêtres cheminots et paysans doivent s'en retourner dans leur tombe. Oh toi mon grand-père des trois huit et des jardins potagers, que j'ai plus souvent vu la bêche à la main qu'en costume trois pièces, à l'ombre duquel j'ai grandi, entre une petite maison de brique rouge et un poulailler, parmi les  fraises et les pommes de terre, sous les bisous sonores et l'amour à revendre de ma grand-mère, non rassure-toi, le joueur de flute n'a pas trahi...

J'ai quand même hâte de partir, de peur de m'habituer. Vivement ma petit maison rouennaise! Au moins là-bas, je ne risque pas de me croire important. Immortel même.

Et si d'aventure, en passant par là, vous demandiez Evariste au groom habillé comme un amiral, on pourrait comme dans un vieux film américain en noir et blanc boire un ouzo au bar, avec la fumée des gros cigares... Allez je vous attends, mais qu'est-ce que vous faites, voyons, je ne vois toujours rien venir? Une autre fois alors?

Mais bon, je divague... Allez au lit, camarade, cela sera bien plus raisonnable! La folie, c'est pour demain!