Copies

Après-midi studieuse, bien calé devant mon bureau, le stylo rouge à la main...

Point de stylos-bille, sommaires et rugueux, qui sournoisement fuient dès qu'ils sont dans votre poche:  ceux-là ne glissent pas assez, ils semblent retenir votre élan sur la feuille, être sempiternellement en retard de deux ou trois mots sur votre pensée.

Non, j'utilise pour mes forfaits de correcteur un joli stylo-plume à réservoir, que je recharge de temps à autre dans une bouteille d'encre. Racé et élégant, il galope sur le papier comme un fougueux destrier. Pour tout dire, j'ai même parfois la curieuse impression qu'il prend de l'avance sur ma pensée. De là à me dire qu'il écrit tout seul...

J'annote, je corrige, je soupèse, j'estime et j'évalue la production de mes élèves.

Je le fais toujours avec intérêt, n'était le temps que je dois  y passer,  un peu comme l'entraineur de foot qui verrait depuis le banc de touche ses chers poulains se débrouiller tout seuls...

Avec deux questions en tête: ont-ils compris ce que nous avons fait? Ont-ils eux-mêmes travaillé le cours?

Et le tout en musique: la Traviatta, du Monde, et Maria Callas. Comment, mais vous ne l'avez pas encore acheté? Vite il est en kiosque encore...

Silence

Revenir, disaient-ils...

Mais je ne suis même pas parti...

Je suis toujours là,

                   je regarde,

                               j'observe,

                                       je détaille...

Parfois, je me dis que le silence vaut bien mieux que tout mes longs discours... Si vous saviez!

Revenir, disiez-vous!

Oui, vous avez raison... les mots que l'on écrit valent toujours plus que ceux que l'on tait.

Tempus fugit

Je regarde avec inquiétude le sablier s'écouler...

...le temps qui passe, le temps qui fuit, qui s'enfuit, qui me coule entre les doigts, comme une poignée de sable fin dont je voudrais retenir chaque grain.

Croyant avoir le temps, je me rends compte tout doucement que c'est le temps qui m'a!

Time is not money! Il est encore plus précieux, il est la fibre dont se construit nos vies, l'espoir de demain dans mon coeur, la nostalgie d'hier et des rires d'autrefois. Il est l'oubli et la mémoire, l'inexorable et le futile.

Le temps m'emporte, me soulève, me traine seconde par seconde, vers ce là-bas où je finirais moi-même par me dissoudre et me perdre.

Attaqué par les secondes, les minutes, les heures, les jours et je résiste aux embruns de Chronos, qui petit à petit me rendent vieux, comme la mer, goutte après goutte, vague après vague, vent après vent, polit les galets de la plage.

Avec la patience implacable et froide de ceux qui ont vraiment le temps d'attendre.

Merry Christmas

Attention... si t'es pas sage,  mon garçon, tu vas voir, le père Noël en 2007, ce qu'il va t'apporter...

(Merci à Ed, qui m'envoie un dessin de meilleure qualité que celui que j'avais mis initialement...)

Dis Joye, c'est mieux? C'est net là, non? Bon c'est toujours aussi cracra, d'accord...

Des fêtes

Ce matin, j'ai vu un sapin de Noël, échoué sur sur un trottoir, comme fichu à la porte malproprement de la maison qu'il a illuminé pendant quelques jours, portant sur ses branches dégarnies toute la misère des sapins de noël en janvier et la tristesse des fêtes qui s'achèvent.

M'est avis, mais j'dis ça comme ça, qu'on ferait mieux de les laisser plantés les sapins de Noël!

Aujourd'hui je me sens un peu comme lui, ce pauvre petit sapin de Noël de rien du tout!

La gueule de bois, oui, la sensation bizarre qu'il ne se passe plus rien et qu'on remballe tout comme après une catastrophe.

On doit presque s'excuser de se retrouver dans les rue avec un sourire aux lèvres et le coup de pédale vigoureux: cela ne sied pas à l'après-fête.

Quant aux magasins... Fermés pour cause d'inventaire, of course... Il faut bien compter ses sous... Enfin les sous de ceux qui en ont, pas tout le monde... Puisque l'horizon ultime de notre société, la trinité libérale, c'est bien le flouze, la consommation et la croissance...

Et j'entends derrière les rideaux baissés le doux bruit des tiroirs caisses qui s'ouvrent et des calculatrices qui additionnent et je devine les mains avides qui comptent les billets. Pourvu que l'on ait au moins payé comme il se doit, j'en doute, ceux à qui on a demandé de travailler le dimanche!

Allez, je me dis que du haut de sa croix, le petit Jésus, qui n'existe pas dieu merci - ce n'est pas parce que j'en parle que cela va arriver, heureusement!-, contemple tout cela avec une tristesse infinie!

Poème de Jean-Pierre Rosnay, que les lecteurs fidèle de ce blog se rappelleront avoir vu ici en mars dernier... Quitte à parler du Christ, je préfère largement à cette sauce impie...

 Intimité du Christ

Jésus se fait deux oeufs sur le plat. Il n'est pas coiffé, pas rasé, pieds nus il a laissé sa croix dans un coin. Aussitôt qu'il a un moment, il dessine des enfants, des enfants, des enfants. Parfois, il lit les journaux et hausse les épaules. Ce que l'on colporte sur son compte l'irrite, accentue sa fièvre.

Jésus répare sa bicyclette, il doit aller livrer du poisson, il y a une éternité qu'il n'a pas eu le temps de téléphoner à sa mère. La dernière fois qu'il l'a vue, c'était au Golgotha, peu avant son décès. Il a des fins de siècles difficiles.

Gardien des eaux et des forêts de l'âme, il va, il va, opiniâtre, friand d'innocence. Les pauvres le rassemblent, il a toujours un visage pour les vaincus. Il évite les cathédrales comme la peste, il fait un grand détour à cause d'un rendez-vous qu'il a dans les yeux d'un aveugle. Tout à l'heure il se fondra à nouveau dans la foule, puis, après avoir escorté des révolutionnaires qui se déplacent nuitamment, par prudence, il recommencera à dessiner des enfants, des enfants si petits qu'il faut une loupe ou un coeur de mère pour les voir.

Je le salue distraitement, car il n'apprécie guère les démonstrations, car il doute, car il est mon ami. Je prends congé, je me rejoins dans ma vie si provisoire, si bâclée, si chaotique, que je n'y aurai pris, à vrai dire, qu'un intérêt limité.

Jean-Pierre Rosnay

Bonne année

Bonne année 2007 à tous!

Happy new year 2006
envoyé par artduservice