Quand je vais "au" coiffeur...

Me voilà rajeuni, l'air propret et vaguement enfantin des quadragénaires fringants qui sortent de chez le coiffeur... Le sommet de mon crâne est maintenant aéré... A nous deux Rome, et ses températures caniculaires...

Ma tignasse longuasse et quelque peu ébouriffée des dernières semaines, faite d'épis rebelles au peigne et à la brosse, et qui me donnait vaguement l'air du "yéti là-haut" dans Tintin au Tibet, a été raccourcie sous les doigts experts de ma jeune et jolie coiffeuse... 

Enfin pas tout à fait, pour être exact... Jeune et jolie, oui, j'en conviens d'autant plus qu'elles le sont toutes dans ce salon du centre ville... Raccourcie, oui, pour le moins... C'est les doigts experts qui ne vont pas car la demoiselle fut fébrile, avec des gestes brusques et imprévisibles...

Et voir une demoiselle fébrile, fût-elle jolie, armée jusqu'aux dents des armes tranchantes du barbier, ciseaux pointus de toutes tailles, tondeuses mécaniques et rasoirs affutés à l'extrème -les vrais rasoirs d'antan, propres à transformer votre oreille en  carpaccio en deux temps trois mouvements- a de quoi inquiéter le plus placide des clients, en transformant sa paisible séance de tripotage de crâne en partie de cache-cache terrible avec un rasoir vengeur et imprévisible...

D'autant que j'ai senti cette demoiselle animée d'une volonté farouche et indéracinable de me raccourcir le poil vaille que vaille en faisant place nette tout autour à grand coups de rasoirs, gare à ce qui dépasse!

Pourquoi moi? ... saint Louis -patron des coiffeurs ;o)-, priez pour moi!
 
Bref, je me suis tenu à carreau... et à mon fauteuil! Pas de geste brusque ou de mouvement de tête impromptu sous le bras imprécis, et armé, de ma coiffeuse... Me sentant comme le condamné à dix minutes de la guillotine, j'ai prêté une attention beaucoup plus soutenue que d'ordinaire à la conversation capillaire, et insipide, de la jeune fille... Histoire de la distraire, et de la calmer... Manquerait plus qu'elle s'énerve pour de vrai!

J'ai répondu à la miss stressée sinon avec passion, du moins avec conviction, en ayant l'impression de distraire un serial killer en jupon voulant ma peau pour retarder le plus possible l'échéance fatale.

De quand date la dernière coupe... Mars, ou février, oui, oui, je sais, ils sont longs mais ils poussent vite...
Ah bah ils en avaient bien besoin... oui et c'est même pour cela que je viens...
Il fait chaud... ah vous trouvez, non, non on est vraiment très bien...
Vous partez où en vacances... Non j'en reviens mais je repars bientôt... etc.  etc. etc. etc. etc.
Et la moustache?... Ah non, mademoiselle, ne touchez surtout pas à la moustache! Personne ne touche à ma moustache, même pas moi! Merci beaucoup, cela ira comme çà!

Ce fut sa dernière question... Je me suis relevé victorieux, comme un condamné à mort grâcié aux dernières secondes...

Si j'avais eu 20 ou 30 ans de moins, j'aurais peut-être eu la faiblesse de croire que j'étais la cause de son émotion. En fait, la demoiselle était en retard dans son travail et sa patronne l'avait vertement tancée... Moi qui m'étais imaginé, allez savoir pourquoi, que la "séance de capilliculture et tripotage de crâne" était épargnée par le capitalisme triomphant: catastrophe, la rentabilité a aussi envahi la coiffure et j'ai failli être immolé sur l'autel de l'argent pour rendement insuffisant.

Pauvre petite jeune fille! Si en plus elle tient un blog, comme la petite anglaise, pour expliquer comment elle expédie les vieux croutons comme moi, je suis sûr que sa patronne la virera...

Allez, je crois quand même que je vais changer de coiffeur, non? Enfin, d'ici qu'ils repoussent...